irrita-me, irrita-me irrita-me nunca conseguir ficar zangada contigo, c. quando penso que quero estar longe, definitivamente, encontro-te e quando te encontro tu pareces sempre tão doce e coisas e eu dou comigo a fingir que está tudo bem - não, efectivamente a ficar bem, apesar de tudo - e depois tu vais embora e eu não percebo como é que contigo, e só contigo, esquço tantas coisas que nunca pensei vir a esquecer, ao fim de meia dúzia de palavras não relacionadas...
sílvia desde o momento em que acorda até às oito da noite: tenho tanto sono só quero a minha cama vou dormir tanto
sílvia a partir daqui: meu deus podia fazer tanta coisa vou estudar matemática e ler livros e ler filosofia e sonhar acordada e tudo
sílvia no dia seguinte: meu deus estou tão cansada porque é que não me deitei cedo ontem
*repeat endlessly*
Saramago
ainda hoje me é difícil acreditar que morreste e esta ideia tende a supreender-me nos momentos mais aleatórios e fico à beira das lágrimas e a doer até ao fundo da alma, como não me acontece com mais ninguém. dou comigo a desejar nem que fosse uma breve troca de palavras contigo. gostava de dizer-te como o amor nos teus livros é a mais bela coisa no mundo, como me deixa cheia de luz por dentro. foste-te, mas estás tão vivo nos nossos corações
'
Cheguei à inevitável conclusão que o meu corpo só está confortável
quando está a modos que dentro do teu. Baptizo-me na água benta de ti.
Pareces-me o único modo de lavar o podre de dentro de mim. Parece que amo, mais do que por amor, tanto por necessidade. Não quero que sintas que o meu amor é uma pedra grande e que a carregas sozinha nas costas, não. Mas carregas-me a mim.
Pareces-me o único modo de lavar o podre de dentro de mim. Parece que amo, mais do que por amor, tanto por necessidade. Não quero que sintas que o meu amor é uma pedra grande e que a carregas sozinha nas costas, não. Mas carregas-me a mim.
(título possível: porque é que eu não sei escrever assim)
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